Presente

Havia uma menina,

um tanto quanto xexelenta,

que sonhava

com o arco-íris.

Não tinha brinquedos.

Não tinha amigos.

Mas possuía

todo o resto.

Estava presente.

Vivia o presente.

Quando sufocada

pela terra,

permitia-se levitar.

Sonhava com o arco-íris —

e com as coisas

do lado de lá.

Um dia,

caminhando pelo campo,

às margens de um riacho,

encontrou

um menino.

De início,

assustou-se.

Não estava acostumada

com gente.

Depois,

deixou-se encantar.

O menino trazia consigo

toda sorte de divertimentos.

E a menina se apaixonou

por tudo aquilo:

o novo,

o não sonhado,

o jamais imaginado.

Na hora de partir,

a menina se agarrou a um deles

como quem se agarra

à própria vida.

Desejou-o.

— É meu —

pensou.

Mas não era.

Não tinha a posse.

Era empréstimo.

Não era permanente.

Era passagem.

Com lágrimas,

despediu-se.

Carregou consigo, no entanto,

o que tanto ansiava —

no silêncio

do seu coração.